En mi mirada

 

26 de febrero del 2022

Esta foto está tomada en Córdoba, yo me hallaba disimulado en un bar y es que, para contar historias hay que saber observar mucho. Apartarse del ambiente, poner tierra de por medio, tal como decían en las películas americanas y desde cierta lejanía intuir que ocurre en la mesa de al lado.

Preguntarse, ¿Quién es ella y qué relación mantiene con su acompañante? ¿Hacia dónde miran? ¿Hacia el frente? ¿Hacia el suelo?

Más tarde, cuando llega el café o la cerveza, siempre me fijo sí le devuelven la sonrisa al camarero; no dejándome de sorprender esa pregunta que siempre me llega y es el porqué de ese silencio compartido, un silencio que mata.

Ahora, a la pareja, se ha agregado un tercer acompañante, pero ese antes no estaba; la caja de las ausencias le llamo y en donde cada uno de nosotros nos refugiamos de nuestras miserias. Se llama móvil y no tiene piel ni sexo.

El día prosigue y uno camina rodeado de multitud, tremendamente solo, porque el inventor de historias necesita saber hacia dónde se dirige la muchedumbre.

Uno tiene hambre y esta vez prefiere la barra de un bar. Cada vez quedan menos tabernas donde se comparta la barra, ¿no os habíais fijado? En los pueblos no sucede tanto, pero en la ciudad es un hecho contrastado.

Me sorprendió en Polonia la cantidad de personas que habitaban en una sola mesa, la tristeza de sus gestos y me dije; esta es una sociedad hastiada que ha buscado consuelo en la religión. Sin duda el peor sitio donde uno se puede consolar. No me equivoqué, en absoluto.

Cuando invento historias casi nunca suelo equivocarme, porque estoy todo yo en contemplación. Todo yo. Solo yo. Muy solo yo. Tan solo mantengo un inconveniente con esa actitud, lo reconozco y es que; ¿Dónde se encuentra mi yo?